Hace años oí decir por la radio a un escritor español de éxito comercial que Jorge Luis Borges era un coñazo.

Lo dijo de un modo tan rotundo que su entrevistador ni siquiera le pidió que explicara por qué. Pasó a otro tema. Y yo también cambié de emisora.

Antes y después de escuchar semejante opinión, que Borges es un coñazo, yo había leído casi toda su obra sin darme cuenta de que era un coñazo.

Ahora he vuelto no sólo a leer a Borges, algo que hago de cuando en cuando (como hago con Kafka), sino que además estoy leyendo entre unas lecturas y otras de Borges un libro de Bioy Casares, confidente de Borges durante muchos años, que desvela aspectos desconocidos de la personalidad de Borges, todos ellos fascinantes.

Bioy Casares escribió una especie de dietario dentro de su diario  dedicado a Borges. Es un libro inmenso, como exige un autor tan coñazo como Borges, y es un libro extremadamente ameno porque Borges da el coñazo con amenidad.  Por si me quedaban dudas acerca de la amenidad, culta y sorprendente, de Jorge Luis Borges, el anecdotario que contiene esta crónica de los encuentros entre Bioy y el autor de El Aleph las despejan por completo.

Conviene leer con calma este volumen que, además, tiene varios índices que facilitan la consulta por materias, fechas y nombres, aunque lo cierto es que ningún aparato auxiliar será nunca suficiente para ocuparse de Borges. Se le puede entrar por infinidad de lugares, dejarlo y retomarlo. Y siempre es nuevo y se basta a sí mismo. Siempre es el escritor inesperado.

Sólo para lectores ellos mismos aburridos resultará un coñazo Borges. Para el resto, es todo lo contrario. Es estimulante.

Hace un rato acabo de leer algo que me ha hecho gracia. Lo cito de memoria. En cierta ocasión, encontrándose en Madrid Borges, alguien por detrás lo llamó insistentemente: “¡Soy Gerardo Diego, soy Gerardo Diego!”, repitió varias veces. Y Borges se volvió algo irritado y repuso: “Pero, ¿en qué quedamos? ¿Es usted  Gerardo o es Diego?”.

A mí, que no leo libros de aventuras de nadie a excepción de los inclasificables libros de las alucinantes aventuras de Borges, me  traen bastante sin cuidado los exabruptos que se oyen de cuando en cuando por la radio. Los soltaba Umbral. Una vez muerto Umbral hay imitadores que los siguen soltando. Son como los políticos. Lo mejor es ignorarlos.

¡Ay, ay, ay! ¿Qué hago?, se pregunta Camps.  ¿Canto victoria de una vez por todas, o aún me espera lo peor si recurren el fallo y vuelvan a sentarme en el banquillo?  ¿Habría hecho un juez profesional, que no fuera amigo mío, esta misma chapuza? ¿O caeré en el próximo juicio?

Francisco Camps está preocupado. Me pongo en su piel y yo también estaría preocupado. Que cinco miembros de un jurado popular de nueve te declaren no culpable, no significa que seas inocente.

¿O acaso Camps es inocente?

Camps iba a declararse culpable y en el último momento cambió la estrategia. Decidió afrontar el juicio. Ahora ha aplazado su futuro  castigo.

Quien niega los cargos y rehúsa afrontar la verdad persistiendo en la mentira sabe que corre un riesgo. Camps corre ese riesgo. Se deshilacharán antes los trajes que el caso penal de Francisco Camps.

Lo de menos es que comparezca un cadáver político en la sala. Cuando un político no ha dejado de descomponerse paulatinamente, llega un momento que ese político apesta. A nadie le interesa que ocupe cargo público alguno. ¿Para qué? ¿Para que reincida?

A Camps no le remuerde la conciencia. No precisa regenerarse. Nada de cuanto oímos y supimos durante el juicio iba con él.  Es intachable.

¿Aislar a Camps como a un ser infeccioso con capacidad de contagio masivo?  ¿Quitarlo de la circulación?

En cuanto a Costa, salta a la vista que sólo se trata de un ingenuo aprendiz de conspirador, un torpe embustero, presuntuoso y banal. Da pena. Y algo de risa.